Glömmer aldrig.
Kategori: Kategorilös shit
Vilken överraskning jag fick när mamma skaka livet ur mig ”jalla vi ska till Götebori nu!”. ”Mam, vart är mina presenter?” ”Håll käften och sätt dig i bilen” sa mamma.
Jag tänkte mig att vi skulle fira födelsedagen i Göteborg. Ojojoj, bättre än så här kan det inte bli!
En timma senare i släktingens -89:a Golf med så mycket rost att stenåldersmänniskorna skulle peka på oss och skratta så kom vi fram till ett område med massa höghus. (Nu när jag tänker efter va det nog Bergsjön.)
"Släktingar!" tänkte jag glatt. Presenter upphöjt till 10, ja vi kurder lär oss matte innan vi ens försöker få tillbaka vårt land.
Pappa hälsade på en man i medelåldern. Han tittar på mig och jag blev rädd. Han såg farlig ut, terrorist aktigt farlig, men ingen kunde skada mig när jag var med mina päron! Speciellt inte när pappa hade svart bälte i irakisk kung fu, vilket motsvarar inget alls internationellt.
De följer med mig längre in i ett rum och jag fick lägga mig på en säng som liknade en irakisk svartamarknad kopia av sjukhussäng. Han bad mig att ta av mig byxorna och kallingarna.
Nu börjar det hemska, våldtäkten...
Men först fick jag en spruta i pungen. Glömmer aldrig nålen, den såg ut som en hästspruta. Pappa höll ner min överkropp medan jag var helt förlamad från midjan neråt.
Gubben tog fram olika verktyg. När jag såg tången och kniven blev jag skitskraj, "vafan ska han göra? Varför håller pappa ner mig? Har pappa blivit smittad av något virus?"
Gubben kom allt närmare med tången och kniven, till slut var han över min kuk. Jag har aldrig i mitt liv önskat göra en "R Kelly - I want to piss on you" lika mycket som då! Inget hände trots mina kryssningsförsök. Helvete!
Nu var han farligt nära, jag lyckades slita mig bort från pappas armar och satt och tittade på vad gubben gjorde.
Han skärde på min kuk. Gud vad rädd jag var.
Pappa försöker dra ner mig medan jag kämpar emot.
"Min kuk, neeeej" skrek jag. Jag skrek högt utan att då veta vad man hade en snopp till förutom att kissa, redan då var det min absolut viktigaste ägodel, skulle han ha rört den nu så skulle jag halshugga honom.
Idioten hade gjort en omskärelse på mig. En omskärelse av en illegal läkare som säkert jobbade som slaktare eller tortyrledare i irakiska armén, för han skärde verkligen inte rätt! För den delen, rakt heller.
För den ser ut som Sveriges gränser, zigzag överallt som man försökt sy tillbaka jeansen.
Jag kommer ut ur fejkläkarmottagningen iklädd i en klänning och alla firar, jublar och kastar godis över mitt huvud.
Jag var tvungen att ha på mig klänningen i en vecka och kunde inte pissa utan att det gjorde sjukt ont!
På den tiden fanns det inte tråd som försvann av sig själv. Man fick pilla bort de. Shit va ont det gjorde när jag skulle pilla bort stygnen.
Mitt skrik skulle spränga en toppmodern decibelmätare i 1000 bitar.
Tårar rann som om jag hade badat i lök.
Och värst av allt. I stället för att uppmuntra mig på ett bra sätt försökte pappa sig på en matchgrej "när jag omskärde mig fick jag inte ens bedövning. Jag bet på en pinne och bara körde!"
Som om det hjälpte!